Les héritiers des failles

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À Londres, Jean-Philippe croit avoir réussi sa vie. Journaliste pour un grand magazine, amoureux, libre, il a construit loin du Québec l’existence qu’il rêvait.

Jusqu’à cet appel au milieu de la nuit.

Son père est à l’hôpital.

Et soudain, la distance entre les continents n’est plus seulement géographique.

Contraint de regarder en face ce qu’il a laissé derrière lui, Jean-Philippe découvre que certaines fractures ne disparaissent jamais vraiment. Elles se déplacent, s’élargissent… et parfois nous obligent à revenir là où tout a commencé.

Entre culpabilité, amour et réconciliation, Les héritiers des failles explore les liens fragiles qui unissent les familles et les chemins imprévisibles qui nous ramènent vers ceux que l’on croyait avoir quittés.

Un roman sensible et puissant sur les failles qui nous séparent… et les dérives qui peuvent encore nous rapprocher.

2010

Dans la fraîcheur du printemps londonien, la chambre de Jean-Philippe témoigne de la passion fiévreuse des dernières heures. Dénudé, les couvertures refoulées au pied du lit, Jean-Philippe conserve sa chaleur en gardant la tête posée sur le torse de Rahim, la main sur son ventre, ses jambes entremêlées à celles de son amoureux. Une paume encore posée dans son dos, Rahim repose là, baigné par la lumière pâle du matin, avec la grâce tranquille d’un corps que Botticelli aurait pu peindre.

Jean-Philippe savoure la chaleur du corps de Rahim et le duvet de ses pectoraux, qui lui offrent un réconfort tandis qu’il dérive paisiblement dans les bras de Morphée. Le lit double, trop petit pour deux grands hommes, les oblige à se blottir. Quand il dort au condo de Rahim, il critique son immense lit, qu’il considère comme un gâchis d’espace puisque les deux amants partagent la même moitié du matelas. Finalement, un lit double, ce n’est pas mal du tout.

Le téléphone de Jean-Philippe vibre sur la table de chevet, une fois, deux fois, trois fois, avant que Rahim ne lui tape doucement l’épaule pour le réveiller.

— JP, c’est ta mère, souffle Rahim.

Jean-Philippe se retourne en grognant. Il soupire quand la froideur s’insère entre leurs deux corps.

Seule sa mère appelle ainsi en pleine nuit. Elle ne comprend toujours pas le système des fuseaux horaires. Elle téléphone du Québec le soir, sans réaliser qu’il fait nuit en Angleterre. Son fils lui a créé un aide-mémoire et un tableau de conversion pour l’aider à s’adapter aux décalages horaires, sans succès. Après quelques tentatives d’explication, Jean-Philippe a lâché prise. Une fois par mois, il se résout à écourter son sommeil pour prendre des nouvelles de sa mère et de sa famille. Les yeux encore embrouillés, il récupère son iPhone.

— Philou, c’est maman ! Est-ce que je te dérange ?

— Ça va, je suis réveillé.

— Je suis désolée, dit-elle nerveusement.

Jean-Philippe remet ses lunettes en tentant de distinguer l’heure affichée sur l’écran. En calculant mentalement le décalage horaire, un doute s’insinue dans son esprit. Sa mère appelle généralement vers deux heures et il est presque six heures.

— Mais il est tard chez vous. Est-ce qu’il y a quelque chose qui va pas ? demande-t-il.

Colombe pleure doucement au bout du fil. Jean-Philippe s’assoit au bord du lit et Rahim en profite pour enfiler ses boxers et se rendre à la salle de bain.

— Ah, je suis tout énervée. Je cours comme une folle.

— Qu’est-ce qui se passe ? Pourquoi t’es toute à l’envers ?

— On est allés à l’hôpital cet après-midi pour ton père. Il est tombé de l’échelle et il s’est évanoui.

— Il s’est blessé ?

— Oui. Enfin, je pensais qu’il s’était cassé un bras ou qu’il avait fait une commotion, mais c’était pas ça. Il a rien de brisé.

— C’est une bonne chose…

Jean-Philippe sent sa gorge sèche. Les doigts crispés, il poursuit en conservant un ton rassurant :

— Ils vont quand même vérifier pour une commotion. Ils vont lui faire des tests à l’hôpital, non ?

— Il disait qu’il avait mal au ventre. Il n’était plus capable de se tenir debout et c’est pour ça qu’il a chuté. Je lui ai répété qu’il en faisait trop, mais il m’écoute pas ! Les médecins lui ont donné des antidouleurs et ils vont le garder en observation pour la journée de demain. C’est pas normal d’avoir mal au ventre au point de tomber d’une échelle !

— Tu as bien fait de m’appeler. J’imagine qu’ils vont lui faire des prises de sang ou des radiographies, ajoute-t-il.

— C’est ce que je pense aussi. Toute la semaine, il avait de la difficulté à digérer. Il prenait des antiacides, mais ça donnait rien. Je croyais que ses ulcères réapparaissaient, mais il disait au docteur que c’était comme une barre dans le ventre. C’était jamais si fort que ça avant.

Rahim replace le couvre-lit avant de s’étendre, regardant Jean-Philippe, nu, discuter avec sa mère. Il a appris quelques notions de français à l’école, mais il ne pourrait jamais suivre

une conversation entre Jean-Philippe et sa famille, surtout dans le dialecte québécois. Il en profite pour admirer le corps de son amant, son dos musclé, la courbe ferme de ses fesses. Rahim ferme les yeux, attendant que Jean-Philippe reprenne sa place au creux de son épaule.

— Ton frère va y aller demain matin et je vais le rejoindre. Ton père a eu peur et il ne faisait que répéter ton nom. Il disait : « Je veux voir Jean-Philippe ! Je veux pas mourir ! », avant de perdre connaissance. Ah ! tu sais que ça m’énerve, ces affaires-là !

En entendant les paroles de son père, le souffle de Jean-Philippe se bloque. Une chaleur brutale lui traverse la poitrine. Il avale difficilement.

— Essaie d’aller dormir un peu. Je sais que c’est pas évident, mais t’as pas le choix si tu veux être en forme pour papa demain. Moi, je pars dans la journée pour l’Irlande du Nord, mais je vais garder mon téléphone sur moi. Si je suis dans l’avion, laisse-moi un message et je te rappelle dès que j’atterris. Tiens-moi au courant. D’accord ?

Il raccroche et repose son iPhone sur la table de chevet. Rahim l’attrape par la taille et le tire vers lui. Jean-Philippe se laisse tomber sur le dos, puis dépose sa tête sur le ventre de Rahim.

Depuis que son fils cadet a quitté le Québec, cinq ans plus tôt, Colombe ne rate jamais son rendez-vous mensuel. Elle lui donne alors des nouvelles de la famille et en profite pour raconter les potins d’Ithaque-en-Québec, son village natal.

— Alors, quelles sont les informations ? Qui est enceinte cette fois-ci ? taquine Rahim.

— Mon père est à l’hôpital.

— Oh… désolé. Je ne voulais pas être insensible.

— Ne t’en fais pas. Je sais que tu ne penses jamais à mal, le rassure Jean-Philippe.

Il se redresse légèrement pour s’étendre sur le corps ferme de Rahim. Il l’enveloppe, la tête sur son épaule, retenu dans ses bras. Il tire les couvertures au-dessus d’eux, formant un cocon de douceur qui tient les tracas à distance.

— Que vas-tu faire ? demande Rahim.

Jean-Philippe hésite. Le silence lui permet de repousser l’inquiétude dans un coin de son esprit.

— T’embrasser, répond-il en encadrant le visage de son amant pour coller ses lèvres aux siennes.

— Hmm… Ce n’était pas la question, mais ça me convient comme réponse, dit Rahim en quémandant un autre baiser.

Une grande décision exige davantage que des suppositions. Plus tard.

— Comme le soleil se lève et que je ne serai pas capable de me rendormir, je vais aller courir. Ça va m’aérer l’esprit et je pourrai réfléchir plus clairement. Rendors-toi, si tu peux.

— Je vais prendre volontiers une heure de sommeil. J’ai quand même le petit soldat au garde-à-vous !

— Il me semblait bien sentir une bosse. Dis-lui qu’il pourra me rejoindre sous la douche quand je serai de retour, s’il est encore prêt à partir au front !

Il l’embrasse à nouveau et se tire du lit. Rahim s’enroule dans les couvertures pour continuer à dormir.

Le soleil de mars, à peine levé, n’éclaire que le sommet des gratte-ciels. Il s’élève sans hâte et tarde à réchauffer la capitale. Jean-Philippe sort de chez lui et respire l’air frais. Il entame son échauffement en étirant tout ce qui peut l’être, en faisant rouler épaules et hanches.

Il remonte la fermeture éclair de sa veste avant de s’engager sur le trottoir humide, encore mouillé par la pluie nocturne. Chaque matin où la température le permet, il jogge dans les rues du quartier. Déjà après quelques minutes, sa respiration ralentit, ses pensées s’alignent. Il est prêt pour sa journée.

Depuis l’enfance, Jean-Philippe compose avec une hyperactivité et une impulsivité qui l’ont mis plus d’une fois dans l’embarras. Le vélo, la course ; ces disciplines lui ont permis de traverser les longues journées d’école. Aujourd’hui, son corps réclame ses endorphines autant pour ses muscles que pour son esprit. Une drogue dont il ne peut se passer sans ressentir le manque.

Il se dirige vers le parc Victoria pour s’éloigner du monoxyde de carbone qui flotte au-dessus des grands boulevards londoniens. Les marchands remontent les rideaux métalliques de leurs commerces et installent leurs présentoirs devant leur vitrine. Des oiseaux piaillent. L’odeur du café et de la boulangerie le fait saliver. La métropole s’éveille progressivement dans le grondement des premiers embouteillages.

Sur son nouvel iPhone 3, il lance sa playlist sportive. Lorsque Viva la Vida, de Coldplay, démarre, il monte le volume d’un cran. Les premières notes emplissent ses oreilles et son pas s’allonge.

I used to rule the world…

Il reprend le refrain, souffle court, comme s’il s’adressait à une foule invisible. Le rythme pulse dans ses tempes. Il revoit les bureaux du magazine, les regards sceptiques, les nuits à corriger des textes jusqu’à l’aube.

Il a gravi chaque marche une à une.

Et là-bas, dans sa petite ville du Québec, quelqu’un sait-il seulement ce qu’il est devenu ?

People couldn’t believe what I’d become…

Ah oui ? C’est vraiment ce que tu crois ? Journaliste pour un grand magazine… Ça sonne bien, dit comme ça. T’es quand même un petit gars de campagne.

As-tu pensé à ton père ? Il t’a vu partir. Il t’a pas vu devenir. Tu voudrais lui montrer. Lui prouver. Lui faire avaler chaque ligne de ton CV.

Jean-Philippe grimace en entrant dans le parc. La mâchoire crispée, le regard fuyant, il est toujours accompagné de cette voix intérieure qui s’invite pour gâcher son plaisir. Il augmente la cadence.

De délicates fleurs roses s’ouvrent sur les branches de quelques cerisiers précoces. Les bourgeons éclatent pour laisser place aux jeunes feuilles de chênes et de peupliers. Le parc Victoria s’étend en une vaste pelouse encore humide, sillonnée de sentiers empruntés par les joggeurs matinaux. Il salue les habitués avant de bifurquer vers les terrains de cricket. Il sourit en pensant à Rahim, pour qui le cricket tient presque de la religion. De l’adolescence jusqu’au milieu de la vingtaine, Rahim pratiquait passionnément le sport national de l’Angleterre. Sur le terrain, Rahim cessait de trembler. L’anxiété prenait son trou.

Jean-Philippe poursuit vers le vieux jardin anglais pour y faire une pause. Il reprend son souffle devant la fontaine patrimoniale qui marque le cœur de son parcours, l’un des nombreux sites en restauration en vue des Jeux olympiques de l’été 2012.

À Londres comme à Montréal autrefois, c’est en joggant qu’il découvrait les quartiers. Ses pieds exploraient les rues ; son nez et son estomac guidaient ses pas vers les pâtisseries. Ses papilles complétaient sa cartographie intime de la ville. Il savoure croissants, tartelettes et cannoli en longeant les boulevards.

— Tant que je brûle les calories consommées… Y a pas de honte ! pense-t-il.

Tu as peur des remords. Tellement peur. Et pourtant… tu en reprends toujours une bouchée.

Qui cherches-tu à convaincre ? Je suis là, tu sais. Je n’ai jamais vraiment quitté. Il suffit d’un coup de fil. Un seul. Et je reviens.

En voyage, Jean-Philippe a souvent mis la course à profit pour découvrir d’autres villes. En sillonnant les rues de Sydney, il avait déniché un reportage sur les minorités ethniques ayant contribué à l’essor économique de l’Australie. Quoi de mieux que de parler de multiculturalisme en étirant les quadriceps ?

À Stockholm, il avait séduit quelques Suédois pour percer le secret de leur charme. Le jogging crée des rencontres, certaines professionnelles, d’autres moins, mais tout aussi agréables. Il n’existe pas qu’une seule façon de découvrir le monde… ni d’étirer les muscles fessiers.

En quittant le parc, il longe le canal derrière les entrepôts couverts de graffitis pour rejoindre son appartement